Бог может, да. Но как, скажи, вослед
продраться, смертным, нам за лир заслоны?
С собой мы в распре. Храму Аполлона
на перекрёстках страсти места нет.

Песнь, учишь, - не тоски и зова взвесь,
не провозвестник свадебного тоста;
петь - это быть. Быть здесь. Для бога просто.
Но мы, когда мы - есть? И в наше здесь

когда он даст их - Землю, звёзд каскады?
Нет, не когда влюблён, друг. Пусть враспах
рот голос рвёт. Проходит это. Надо

сгрести, забыть, как звал и воспевал.
Ведь петь воистину - другое "ах!".
"Ах!" ни о чём. Вихрь в боге. Ветер. Шквал.