* * *
Наша классика - Пушкин и АКМ.
Мало для решения всех проблем,
но хотя бы это осталось здесь,
чтоб немного сбить мировую спесь.
Все ушло к чертям да ко всем смертям,
разгулялось времечко по костям.
Шпалы - в гниль, да в крошево весь кирпич,
разлетелось всё, что смогли достичь.
Тлеют клочья фото, расчётов, схем...
Наша классика - Пушкин и АКМ.
Посмотрю я Родину на просвет:
где стоит дворец, там России нет,
по подпольям мы, по дворам трущоб,
посреди камней городских чащоб.
И Европа, эх, дрессирует нас,
тыча пальцем в грязный больной Кавказ,
и ей все не так, и везде бардак,
и она умна, а Иван - дурак.
Не отводит жадных холодных глаз,
а нужна ей эта земля без нас.
И огонь войны, как закат, доспел,
но для наших душ и для наших тел
есть защита круче любых систем:
наша классика - Пушкин и АКМ.
* * *
Время года - война,
место действия - здесь.
Принимай всё, как есть
и в траншею не лезь.
А в атаку пойдешь,
так не падай на лёд,
решено: шаг - назад, два - вперед,
три - вперед.
Повело за черту,
зашвырнуло в разлом,
философия давится битым стеклом,
и забились мыслители в норы квартир,
потому что реальность выходит в эфир -
Это - пуля в висок, да в глаза вам песок,
да запретной травы в мутной ампуле сок,
да разборка крутых, да милиции стук,
это рок пополам с хрустом сломанных рук,
это русского мата десятый этаж...
Я поэт - не поэт,
я веду репортаж.
Век врагов и потерь затаился как зверь,
принимай все, как есть,
проверяй и не верь -
Слишком многие лгут,
да и кто здесь не лжёт,
не обходит закон, и бумаги не жжёт?
У кого не уходит земля из-под ног?
Пепел с кровью смешает солдатский сапог...
Так с нажимом идет по листу карандаш.
Я поэт - не поэт.
Я веду репортаж.
* * *
Над страною камней вертолёт без огней
пролетит, наступающей ночи темней.
Где-то вспышка блеснёт,
пуля ветку хлестнёт,
и опять мёртвым сном все пространство уснёт.
Вертолет без огней...
Сколько пасмурных дней
небо меряет он над войною своей.
Кто его разглядит?
Только ветер гудит,
и стреляет на звук одичалый бандит.
Сколько юных солдат,
сколько траурных дат,
есть дорога вперед, нет дороги назад,
только - пуля в висок, только - тело в песок,
по могилам чужим и родн